Je suis au milieu du néant. J’ai tourné à droite pour quitter l’esplanade et chercher de l’ombre. Il y a quelques arbres, des arcades, moins de gens qui passent, des flaques de soleil sur les dalles de béton et des petits murets sur lesquels s’asseoir. A gauche, débouchant de sous une tour, des routes, rues, allées sans trottoir et partout, partout des gens qui marchent. Lentement, rapidement, seuls, à deux, en groupe, silencieux ou bruyants, partout des gens qui marchent vers quelque part. C’est un spectacle fascinant. Tous ces gens donnent l’impression formidable d’avoir une vie rapide, rayonnante, bondissante, exaltante… Une de ces vies trépidantesques que le monde entier nous envie. Une vie de la télé, une vie de série américaine où jamais personne ne va aux toilettes ni n'a d’hémorroïdes ! Que du mouvement, rien que du mouvement, chaque minute devant être digne d’un plan d’Alias ou de Terminator… Rien que du mouvement et des phrases, par millions, entières, tout le temps. À des voisins, des voisines, collègues ou patron, à des téléphones ou même à des chiens… J’en ai même vu un qui s’adressait à Paris, comme s’il parlait à une vieille maîtresse alcoolique. Rien que ça, aucun silence, aucune pause... jamais !

De là où je suis installé, j’ai le temps de regarder. C’est pour ça que j’ai quitté l’esplanade. Trop de visages, trop de corps en mouvement, volontaires, aux trajectoires rectilignes. Du plus loin de mon regard, que des petites taches noires occupées à se mouvoir sous le regard impassible des tours d’ivoires. Et encore plus haut, des avions.

À côté de moi, dans la jardinière où poussent des arbustes et des plantes grasses, se déroulent les mêmes scènes. Exactement les mêmes. Chez les fourmis.