Cette nuit j’ai rêvé des Américains, des gros, des tonnes de gros… Je ne sais pas pourquoi mais je fais de drôles de rêves en ce moment. La lune rousse sans doute. Des hommes et des femmes dans un pays continent occupés exclusivement et frénétiquement à se suicider en masse par tous les moyens mis à leur disposition. Tellement fier de cette boulimie ravageuse, tellement imbu d’avoir poussé au rang d’art l’individualisme forcené qu’ils n’ont qu’un but commun, qu’une obsession maladive : l’exporter et l’imposer de quelques manières que ce soit sur l’entière face ronde de la planète. L’Américain doit être une bizarrerie génétique, une erreur…

Pourquoi ce ne sont pas les Rasta et leurs Good vibrations qui ont conquis l’Amérique ? Hein, pourquoi ?

Un père et son fils perchés sur une falaise britannique :

- Papa ?

- Oui ?

- C’est quoi cette fumée, au loin là-bas, derrière l’océan ?

- C’est l’Amérique qui brûle*

(Le troupeau aveugle de John Brunner - 1972)

* Pardon à John, je le cite de mémoire…