Midi, « un dîner presque parfait ». A la télé. J’en avais entendu parler. Vaguement ! Des gens dans des conversations. En référence, à peine. S’en vantent pas trop ! Regardent mais ne cause…

Et puis là, midi, dans une clinique privée pour mutuelles. J’ai dû faire 900 bornes kilométriques véhiculaires pour arriver jusque-là. Sur la nuit. Tout ça pour arriver dans une clinique devant « un dîner presque parfait ».

Comment dire… Je suis atterré. Vraiment. Le mélange des commentaires, de la voix off, du montage, du jugement des convives après le repas. Il y a un cochois, une sorte de gros gars gras du côté du havre, une prothésiste ongulaire, un docker, « on s’là met… »… et le reste à l’avenant. Des techniciens pour filmer, pour monter ça ! Des scripts, des maquilleuses, des morceaux, des bouts d’images. Le chieur, le docker qui fait rien qu’à critiquer… Le bout du quart d’heure du vieil Andy… Et toujours cette voix off mi-moqueuse, mi-acide, mi-acerbe (je sais, ça fait trois, mais c’est pour tellement !)… Le bruit d’une horloge, le vol d’une mouche pour bien insister sur les blancs dans la conversation.

C’est donc ça qu’est devenu, en partie, la télé ? Et les gens qui la regardent ?

Je sors de mon trou. Mille ans en arrière. A vous dire, je ne l’ai pas la boîte magique, la télé. Je l’ai pas ! Alors quand je me retrouve devant et que vraiment je la regarde : cette enfilade de pubs, de jeux et de redifs… tout cet argent, ces objets… en énorme foison. Je me retrouve comme un bushman avec dans les mains un double giant… bavant de sauce. Du Graal quasiment, à la minute, de la bandaison papa, du dur, du brillant, du rythme. Pas une seconde de blanc, de réfléchir, surtout pas !

Je pourrais encore vous raconter à la seconde ce qui se déroule. Les commentaires, la musique, les visages, les interviews… Avec même les recettes des plats. Je pourrais vous raconter à la seconde. Le samedi, ils vous refont la semaine, jour à jour, je pourrais.

Mais à côté de moi, dans un lit gris, se repose mon fils. C’est pour lui que je suis là. C’est pour lui que je regarde la télé.

C’est pour lui, rien que pour lui.

Ainsi va la vie.

Comme je le disais précédemment (He ben, faut suivre) suffit de pas les produire les déchets. Nous n'aurions pas, alors, à nous creuser les méninges pour savoir comment les « valoriser ».

Valoriser nos merdes. Faut le pas croire. Un mot tout doux, tout positif, tout plein d’espoir... Pas effrayer le consommateur. Pas culpabiliser le votant, gêner l’acheteur, brouiller le chaland…

Combien de frères humains aimeraient qu’on les valorise, qu’on s’occupe d’eux, qu’on les emballe, qu’on vienne les chercher avec précaution, objet de toutes nos préoccupations attentives ? Hein combien ?

Un déjà oublié intervenant expert, déblatérant sur les ondes, parlait, il y a peu, de l’ami Nicolas à qui il conseillait de trouver dare-dare un autre slogan pour sa prochaine campagne. Cet éminent savant trouvant navrant et définitivement ringard le « travailler plus pour gagner plus ».

Paul, dans son infinie sagesse politique s’est mis les méninges à l’envers et, après moult nuits blanches, est heureux et fier de proposer à son altesse sérénissime un nouveau slogan : « travailler mieux, pour être heureux ». Voilà, moi je propose ça. Court, concis, efficace…ça vous a une gueule.

Tiens, si l’Elysée ne débourse pas le pactole j’irais le vendre aux socialos…

Quand t’as que deux casseroles et une poêle, tu fais plus souvent la vaisselle.

« J’aime beaucoup les gens fêlés parce qu’ils laissent passer la lumière »

Audiard